Nous sommes comme les roses,
Tous les jours s’ouvrant au gel,
Chacun de ces jours pouvant mourir.

Nous sommes comme les roses,
Ephémèrs et pourtant si beaux,
Chacun à notre manière.

Tels les roses,
Nous acceptons de mourir un jour,
Sans pourtant l’accepter.

Chaque jour, comme elles,
Nous grandissons un peu plus,
Nous devenons plus forts.

Sur un buisson, nous sommes mieux,
Car les amis nous aident,
Ils nous cultivent.

Comme elles nous acceptons,
La souffrance et la violence,
A chaque instant nous pouvons mourir.

Et un jour on ne peut plus,
On n’a plus la force de souffrir,
Ce jour là nous sommes en train de mourir...